"Плата за взлёт никогда не бывает высокой." (c) Kami Kadze
Что задевает внутри тебя,
Когда ты читаешь мантру?..
Ом. Таре. Туттаре. Таре. Соха. Ом.
Гонишь по кругу.
Завтра
Снова исполнится год,
Как клеймили тебя глупцом.
Завтра умрёт,
превратившись в сейчас,
Завтра нас не найдут.
Завтра - мёртвое, как вчера,
Как категория времени -
Пряник и хлёсткий кнут.
Нас не найдут. Не найдут.
Не ищи меня.
Вечером
Я выхожу во двор,
Я иду искать
Скованные законом кармы
Следы мои.
Не ходи по ним.
Не иди за мной.
Тень моя за твоей спиной,
Ты и я - одно целое,
Только каждый - в своей локации...
Слышен
Шепот, бессвязный, как бред наркомана:
"Это другая мантра.
Другая мантра."
Выдох, и снова вдох.
Нервы-жгуты - узлом.
И делит на от и до -
Иммланиом.
Иммланиом.
Иммланиом.
Знаешь,
так странно работать, сидя в наушниках с диктофоном.
Лучше не думать об этом. Лучше думать о том, что вокруг лишь фон,
лишь предметы глупого интерьера,
сонные мысли, в которых - ни грамма веры.
То, что меня не убило, прикончит завтра.
Знаешь,
кажется, тебе не хватило всего полтакта,
чтобы меня окончательно уничтожить.
Я просто прошу - не стреляй по мне, потому что стреляющих - слишком много.
/За окном гудит мотоцикл./
Я не верю в бога,
но
я думаю, если б он был, он бы, кажется, был забавным.
Одна из подруг его полностью отвергает,
думает, что весь мир состоит из болтов и гаек,
думает, думает,
если мы были созданы кем-то, этот кто-то явно был женщиной.
Но я смотрю в небо, а в небе - большая трещина,
и каждый, кто заглянул туда, больше уже не встанет,
больше не станет прежним.
Что мне - с моими мыслями?
Я - невежда,
необразованное истеричное что-то.
Такой пассажир - это якорь в кабине пилота.
Бесполезен, не несет под собой никакого смысла.
Как транспорт, как средство передвижения - я тоже гожусь навряд ли.
В компаньоны, друзья - не берут. Излишек своих и чужих.
Пальцы - цвета вишневых косточек после мороза.
Просто привычка.
Я не знаю, зачем пишу, может быть, попадутся удачные фразы.
В целом, выбрать проблематично.
Здравствуй.
22.04.17
Я устала ощущать себя ненужной и бесполезной.
Это странное чувство - один на один с бездной,
Глядя в неё, глядя - внутри себя -
Попытаться наконец-то себя понять,
Попытаться отринуть всё, что казалось важным и неделимым,
Устранять людей и себя по нажатию на Delete.
Принимать на веру, ставить себе на вид то, что тебя беспокоит и что болит.
Это странное чувство - быть не всегда "сейчас",
Закрывая глаза, принимать, что нет смысла в "нас",
Нет какого-то знака свыше.
Всё, что я нагадала - тщетно.
У меня любимое слово - "тщетность",
Тщательно пережеванное неоднократно.
Заберите меня обратно.
Я безумно устала от всех людей, без которых мне жизни нет,
От того, что свет не горит,
И моя бестолковая вечность, собственно, инвалид, и закончится завтра.
Говорят, что мы не умрем никогда, а на деле - давятся сигаретой.
Если бы на минуту хотя бы забыть об этом - остается сгореть дотла, и не видеть, как кто-то другой, возвращаясь к свету, остается с тобой, ничего не слышащим и не видящим, навсегда.
22.04.17