Очень удивлён, что не упомянут один из самых 'бальзачных' поэтов: Иван Алексеевич Бунин.
Я им заболел ещё со школьных времён, и не перестаю удивляться какой отклик его стихи вызывают в тёмных глубинах моей мелонхиличной души (за неимением лучшего понятия).
Я приведу несколько стихов этого гения русской поэзии, надеюсь, что это заинтересует кого-нибудь ознакомиться с его творчеством полнее.
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
1918
Что здесь можно сказать, это Стихи. Ведь всем нам хочется откинуть логику и начать верить в то, что не может такая красота быть просто так, без смысла, должно быть какое-то высшее начало! (конечно осознавая, что ни черта не выйдет, и we all turn to dust)
ОДИНОЧЕСТВО
И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.
Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один - без жены...
Сегодня идут без конца
Те же тучи - гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.
Мне крикнуть хотелось вослед:
"Воротись, я сроднился с тобой!"
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила - и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.
1903
У!, а-а, больно; узнаваемо; но зачем так всем об этом говорить вслух?
Заметьте, что автор уже всё решил за 'женщину' -
"Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила - и стал ей чужой."
И нет смысла что-либо предпринимать. Мне мой брат, Штир, постоянно делает упрёки (и правильно, кстати) - "не решай заранее за других!" (Хотя, что он может понимать?)
ПОСЛЕ БИТВЫ
Воткнув копье, он сбросил шлем и лег.
Курган был жесткий, выбитый. Кольчуга
Колола грудь, а спину полдень жег...
Осенней сушью жарко дуло с юга.
И умер он. Окостенел, застыл,
Припав к земле тяжелой головою.
И ветер волосами шевелил,
Как ковылем, как мертвою травою.
И муравьи закопошились в них...
Но равнодушно все вокруг молчало,
И далеко среди полей нагих
Копье, в курган воткнутое, торчало.
1903
Этим стихом был абсолютно, безоговорочно сражён в юном возрасте.
Я хотел бы поместить еще стихов, но предоставлю лишь несколько ссылок на мои любимые стихи Бунина.
Памяти другаОдинКончина святителяДжордано Брунo